QUINTO PERIPLO: LA SOLEDAD DE LAS DARSENAS

Allí, serena, resguardada por la divina virtud del olvido, en los confines de la memoria y del espacio, en confluencia con esa cuarta dimensión euclidea que alumbrara en centurias pasadas el esplendor de lo incierto, las pavesas marchitas de los parajes hanseáticos, de los males que subsisten al margen del paso del tiempo, como preservada del declive y la mediocridad por una urna de encantos prohibidos, encuentras la ciudad de Brujas.

Brujas, costera y desierta, fortificada por los condes de Flandes ya en el siglo IX fue la médula de un mundo inalcanzablemente pequeño –apenas Europa– y cuya bruma gótica, símbolo del esplendor perdido, permanece hoy en las telarañas del recuerdo permanente, palpitante bajo las tejas del adobe y las techumbres de piedra caliza.

Indigna, ajada y repudiada por las virtudes comerciales del continente, que empezaría a recurrir a la ociosidad de la Amberes que hoy conocemos, Brujas sigue siendo ese excelente centro artesanal, matriz artística y cuna de la orfebrería noroccidental, donde los encajes, las cervezas y los tejidos hacen olvidar que durante muchos años, Brujas sería la reliquia soñada del auge perdido, una vieja gloria relegada a las lágrimas y las ínfulas del recuerdo, al consuelo del pasado, que renegaba del apelativo que le daría Georges Rodembach en Brugges la Morte.

El peregrino arriba allí sin aliento, como quien transita abrumado por la pesadez del tiempo, bajo la intemperie divina de la nada, el mismo tiempo que se apelmaza como ceniza mojada entre las longevas rendijas de los inmuebles medievales; intacto, tan absolutamente indemne como lo fuera algún día la riqueza del mundo entero –un mundo continental– ese epicentro extemporáneo e incorpóreo que vive al margen de la fiebre mundana y la placidez del infierno... todo ello mientras recorre sus más de cincuenta puentes, que bordean los múltiples canales que circundan sus calles, levantándose como baluartes al paso de las embarcaciones que trepan el musgo de las aguas dormidas.

Lo cierto es que todo periplo por Brujas transcurre abotargado por las obligadas detenciones, rastreando en los costados añejos de las travesías y los nervios centrífugos de sus calles, cada una de las trazas históricas de su esplendor medieval, cuyo olor rancio y hueco sigue resonando en los flancos humanos de la memoria individual y colectiva de una historia que parece revivirse en los opacos recodos de sus calles pálidas y sus piedras dormidas; de sus cuestas retortijadas y sus mansas calzadas, terciadas por el centeno de la nada y la intemperie del universo. Por allí siguen, espléndidos, sin muescas de polvo ni rastro de decrepitud, los Halles, que perviven en la Plaza Mayor, los antiguos mercados, donde la muchedumbre avizora sigue arremolinándose con el mismo ímpetu que debió azorar el silencio perpetuo de siglo XIII, tiempos de peste y dominio papal, aquella ignominiosa época en que los años de obscurantismo feudal e ignorancia supina arrasaron a la Europa ducal, la de los príncipes y los Imperios, cruzada de muertos vivientes y adobada en la sangre de los impíos celestiales.

Frente a ella, los homenajes esculpidos a los héroes locales, Pieter de Connick y Jan Breydel, titanes de la batalla de las Espuelas del oro, una de las tantas huellas indemnes de los horrores de entonces, cuando se imponía la época de atestada convicción católica, antes de que las primeras hordas de la contrarreforma penetraran en los territorios de Flandes, aunando no solo inquietudes religiosas, sino las económicas y sociales que acabarian llevando a la libertad de las Provincias Unidas, a la Unión de Utrech que formara Guillermo de Orange, el libertador del Norte, y de la que más tarde emanaría una Bélgica triunfante, acunando en su lapso matriarcal la inmortal Venecia del Norte, Brujas..

Sigue el viajero, fascinado, hasta llegar a la Plaza del Burg, donde aletean con cuerpo y alma y carne las reminiscencias pasadas, que se entremezclan con el cariz revelador de la modernidad más rancia; un cielorraso abstruso, donde se erige la Basílica de la Sagrada Sangre, cuyos primeros ensambles datan de 1150, y veneran todavía las desidias del pasado: la Sangre de Cristo, que según dice la leyenda, la misma que se contaba en época feudal para no dormir a los niños y convertir la consciencia en un pesado tedio lleno de remordimientos paganos, fue traída de Tierra Santa por el Conde de Flandes, durante los años de cruzadas, aquellas que alumbraran a la Orden de los Templarios, cuya fama proverbial se extendió durante siglos hasta caer en el olvidio del escarnio público por sus prácticas sodomitas en la soledad de los tabernáculos paleocristianos...

Ellos se disputan el punto-aquí del Universo, ese centro mítico donde sobresale la iglesia de Notre Dame, anciana superviviente de la centuria XIII, cuya torre de 122 m. de ladrillo alberga el invaluable patrimonio artístico... respiran los retables pintados por el dedo mágico de la divina providencia que guía a la imaginación; las Madonas de época cargadas de niños sin rostro y súcubas sonrisas de alabastro serpentino, como la Virgen con el niño, obra del Grande entre los grandes, del mayor génio, agriado y resentido del mundo, Miguel Angel Buonaroti; que supo como nadie plasmar la indiferencia de una agonía ventral en aquellos rostros apacibles y sosegados, pero cubiertos por el velo mortuorio del desaliento.

Así, Brujas es ese espejismo solar y permanente que subyace en la memoria, un cerco de ascuas humeantes que en la oscuridad ilumina el olvido e impregna la retina de lo eterno; porque está preservada por esa misma aura de ancianidad desusada que, a pesar del declive, a pesar de sus puertos perdidos y su comercio arrojado a los fondos marinos, jamás pudieron desastrarla. Su belleza supera toda agonía. Es una de esas beldades prohibidas que para algunos no es más que la reminiscencia que prueba que en algún momento de su historia, como dijo Rousseau, los humanos fueron buenos y nobles, capaces de canalizar el odio estomacal en la envidia urbana de lo cierto.