El Escultor de Sueños

Sumergió sus manos en el agua que proyectaba su imagen sinuosa entre estelas de plata. La imagen vaciló por unos instantes y donde hubo una forma reconocible ahora tan sólo había jirones danzantes, apenas discernibles entre las nubes de ondas concéntricas.

Aquella noche se dejó llevar por los sueños.
Soñó que estaba en un gran palacio, antiguo y majestuoso, recorrió sus vastos salones decorados con ricos tapices, de sus lámparas brotaban luces de mil y un colores y el sonido de arpas y laúdes traían la paz a su alma y la liberaban de sus pesares. Paseó hasta las enormes puertas que se abrieron al aproximarse. Y contempló el inmenso jardín cuajado de millares de rosas, que refulgían bajo el brillante sol de la mañana. Se acercó flotando entre el perfume dulzón y embriagador. Tomó una entre sus manos, sus delicados pétalos se mecieron entre sus dedos regalándole una caricia. Las gotas de rocío formaban un mosaico de lágrimas brillantes que titilaban resbalando hasta su piel... despertó con la belleza entre las manos.

Unas noches después se encontró en los brazos de una mujer. Una mujer morena con el rostro demacrado y surcado por las arrugas. Sus ojos enrojecidos por las lágrimas lo miraban con dulzura. Lo besaba una y otra vez. Y en cada beso él iba recibiendo unas gotas de su alma. Pasó su mano áspera y encallecida por su cara y él sintió el calor y la exquisitez que había debajo de aquella piel. Sintió el sabor salado de sus lágrimas al romperse en mil fragmentos contra su rostro. Un beso en la frente y dos palabras que se dibujaron en sus labios serían su único recuerdo años más tarde. Su nombre ni las monjas del orfanato lo supieron, sólo que dos días después la encontraron muerta de hambre... en su rostro se dibujaron el amor incondicional y la lealtad.

... Se cansó de despertar y volver a chocar con la realidad, de perseguir fantasmas en una noche sin luna, de vivir la vida en tercera persona. Se cansó de sus manos vacías y frías aferrándose a donde no hubo nada, de ver brumas danzando en la distancia, de la caricia de la arena azul cayendo entre sus dedos, de la brisa cruel que derribaba sus ilusiones... se cansó de no vivir, de no saber vivir.

Fue limando, astillando y dando forma. Unas gotas de lealtad y el resplandor de las pupilas amadas se mezclaron entre sí espontáneamente, la argamasa le pareció de una textura sublime y puso una pizca en su creación. Su obra no iba a ser algo estático, pues todos saben que los sueños tienen vida propia, iba a ser algo fluctuante, donde dos puntos lejanos estarían en realidad unidos pues las ilusiones tendían a atraerse entre sí, creando brillantes puentes que sobresalían de la estructura.

Así poco a poco su alma se fue quedando vacía de aquellos trocitos de sueños que había recogido cada noche, hasta que sin darse cuenta no le quedó ninguno.

Tan sólo tenemos que desgranar nuestra vida con sinceridad, amistad, dulzura y amor y veremos que cada uno de nosotros no somos más que un mosaico de sueños, todos ellos alcanzables, pues forman parte de nosotros mismos.