Dioses Menores - Terry Pratchett > Opiniones (9)

Si alguien se pregunta a qué viene semejante título, que no sufra con la incertidumbre, porque se lo voy a explicar ahora mismo (Carboanion Productions presents: Batallitas y culebrones, capítulo sesenta y dos). La semana pasada fue horrible: prácticas, exámenes, discusiones, un nuevo rechazo de cierta persona... Un desastre que acumuló sobre mí más presión de la que puedo soportar, de modo que el viernes ya había alcanzado mi límite. Bastó un último empujoncito, una última pelea con mi mejor amigo, para que se abrieran las compuertas y yo me pusiera a llorar como una descosida. Mi amigo, el pobre, en lugar de captar que necesitaba desahogarme y estar a solas un rato con mis propias miserias, se quedó toda una hora conmigo. Cuando al fin pude echarlo, me senté en un banco de la estación de autobuses y traté de serenarme. Pero como ni aun a solas lo conseguía, opté por entretenerme un rato y saqué Dioses Menores de la mochila.

Mano de santo. En cuanto me metí de lleno en las peripecias de los omnianos, me olvidé del estrés, del rechazo y de las discusiones como por ensalmo. De hecho, como terminé el libro en el autobús y no tenía ganas de pensar de nuevo en todo lo que había ocurrido durante la semana, lo empecé a leer otra vez. ¿Cómo puede volver a engancharme un libro cuyo final tengo fresquísimo, porque acabo de terminarlo? Pues porque Pratchett tiene una manera de escribir tan irónica que una no puede hacer menos que dejarse seducir de nuevo por lo absurdo de las situaciones que describe, que a pesar de ser absurdas suelen ser fiel (y sarcástico) reflejo de la realidad. Sobre todo, y más que nunca, en este libro.

La idea de que los dioses se nutren de la fe de los hombres ya aparece en otros muchos libros (como La Rosa del Profeta, de Margaret Weiss y Tracy Hickman) y se remonta muy lejos en la literatura, puesto que en el 415 a.C ya ponía Eurípides en boca de Poseidón las siguientes palabras: “Porque cuando en una ciudad reina la abrumadora soledad, se resiente el culto a los Dioses, a los que ya no se honra” (extraído de Las troyanas). De modo que quizá la hipótesis de partida de esta novela no sea muy novedosa... Pero si queremos ver en ella toda una crítica a ciertos sistemas y creencias (vale, concretemos: quien quiera puede intuir que se pone a parir a la Iglesia Católica, por analogía, pero como no se citan nombres, cada cual que piense lo que quiera :P), tenemos entre manos un libro genial, agudo, original y cargado de sentido.

Hay quien dice que Dioses menores es una “obra menor” dentro de la saga de Mundodisco. A mí me ha gustado mucho más que la consagradísima Brujerías (me leí los dos la misma semana, sé lo que me digo).

Hala, ya os he contado mi vida y mis impresiones, ahora toca entrar en materia, ¿no?

Para quien no sepa de la saga Mundodisco, de Terry Pratchett, añadir que en Gran Bretaña y en los EEUU es toda una celebridad y cuenta con legiones de seguidores y clubes de admiradores: cada novela es un best-seller e incluso hay un par de videojuegos que tienen por protagonista a Rincewind (un mago patoso que es uno de mis personajes favoritos de toda la saga: si en la Universidad de lo Invisible de Ankh-Morpork los magos tienen nivel de uno a ocho, Rincewind tiene nivel menos uno).

Mundodisco se inició con El color de la magia y ya hay más de veinte novelas ambientadas en esta tierra plana y redonda que navega por el universo a lomos de cuatro elefantes, soportados por una tortuga gigantesca, la Gran A´Tuin. Cada uno de los libros satiriza a placer sobre los tópicos de la fantasía épica y sobre situaciones reales (sistemas de gobierno, convenciones sociales...) trasladadas a un mundo donde los héroes sí tienen instinto de supervivencia y los protagonistas se resisten con todas sus fuerzas a llevar a cabo las tareas que el Destino les asigne, porque no quieren perder la vida en ello.

Dioses menores traslada la acción a una zona del Disco que yo aún no conocía, Omnia (muchíiiiiisimas novelas de la saga se desarrollan en Ankh-Morpork, ciudad que necesitaría una opinión para ella sola), país construido alrededor del culto al dios Om. El país aguarda la llegada del Profeta y el Gran Dios Om se presenta a su Elegido... Sólo que el Gran Dios Om se ha presentado al novicio Brutha bajo la forma de una tortuga tuerta (impagables sus gritos de “¡Háganse las hojas de lechuga! ¡Háganse las tajadas de melón!”; ¿dónde quedó aquello de “¡Hágase la luz!”?) y el pobre Brutha tiene como únicas virtudes una memoria fotográfica e ilimitada y una fe inquebrantable en Om.

Y alguno me dirá “¿Cómo Dios ha elegido a un novicio inútil que sólo sabe trabajar en un huerto de melones?”. Y yo le podría decir con toda tranquilidad que se leyera el libro y lo averiguara por sus propios medios, pero no me puedo resistir a dar alguna pista más sobre la trama del libro. Porque la frase que describe ese por qué es sublime: la Iglesia Omniana guarda la pureza de la fe mediante la Quisición, los mandamientos y la grandeza de sus templos y estatuas, luego Om afirma que “El burro ha dejado de creer en la zanahoria para creer en el palo”; la concha de piedra de los templos no permite ver al Dios.

Si la aventura del Gran Dios Om por abandonar su forma de tortuga y recuperar su esplendor ya promete ser tarea ardua, la que le espera a Brutha no es menor: el diácono Vorbis, máxima autoridad de la Quisición, ha decidido que pensar es lo peor que le puede pasar a quien tiene que creer sin hacer preguntas, así que quiere conquistar las tierras de Efebia (repleta de filósofos) y someterlas a la verdadera fe. Y ha elegido a Brutha para que lo ayude en su tarea evangelizadora.

A partir de aquí, no puedo contar nada más, porque os relataría la historia completa y todos los puntos que me han hecho reír, uno por uno, como la revisión al mito de la caverna que hace Didáctilos de Efebia, el filósofo que escribió el libro De Chelonian Mobile. Filósofo al que hay que eliminar, porque el Gran Dios Om reveló que la tierra es redonda y que el Eje del Disco no es tal Eje, sino el Polo... ¡Cómo va a ser un disco que se desplaza sobre una tortuga! ¿Sobre qué se sostiene la tortuga? Podremos encontrar por tanto una parodia del juicio de Galileo que no tiene desperdicio alguno.

Lo malo de ser un dios es que no tienes a quien rezarle.

Y lo malo de ser el Elegido es que te gustaría que hubiesen elegido a otro. Tanto Om como Brutha han de aprender a mirar las cosas desde otro punto de vista y la evolución del novicio es la más evidente y profunda de todas. Pero dicha profundidad queda difuminada entre tal sarta de despropósitos, de situaciones descontroladas y filosofía asequible (“El mundo es un asco, eso está claro. Pero hay que intentar pasarlo bien, ¿verdad?”), que hay que pararse a pensar seriamente en lo que estamos leyendo para ver que hay mucho más que risas en esta novela. Ese es uno de los encantos de todas las novelas de Mundodisco: todo parece cachondeo, pero si rascas la superficie, hay mucho más que eso. Están la crueldad de la Quisición, la inflexibilidad de Vorbis, el miedo al cambio, el aprender a pensar... Sin contar con el desconcierto de Om cuando Brutha cita a los profetas (“¿Yo dije eso?”).

Y por si lo que ya he contado espolea la curiosidad de alguno pero aún permanece indeciso, añadiré que el estilo es tan genial como lo que describe: asequible, dinámico, vivaz, nada rebuscado, parece que busca la complicidad del lector, ¡un verdadero regalo para los ojos quemados por los apuntes! Es muy fácil leerse estas novelas en un par de horas, de corrido y casi sin sentir (uys, he generalizado a toda la saga..., ¡pero es que es cierto!).

Tan entretenido y divertido que last Friday Pratchett saved my life from a brokenheart, y más de una tarde me ha salvado del tedio y del aburrimiento. Lástima que Plaza y Janés haya dejado de sacar sus novelas en edición de bolsillo para hacerlo en rústica y doblar su precio, porque esta novela merece la pena. Y el resto de la saga, también.

Un saludito para Curiosidad y Padme, que seguro que saben de qué he estado hablando todo este rato, ¿eh?