El Club De Las Primeras Esposas - Goldsmith Olivia > Opiniones (3)

Éste no es un libro que a priori escogería para llevármelo a casa y leerlo, pero si lo hice fue por 'despecho'. Fui a buscar 'Los girasoles ciegos' y no estaba. Quería llevarme 'Mansfield Park' de Jane Austen, y tampoco. Así que elegí el primer libro que se me puso por delante, y qué casualidad, fue éste. Y me dije: "¿por qué no?"

Por cierto, hace unos días volví a dejar este libro y me llevé Mansfield Park. No me ha gustado nada y lo he dejado en la página 120 así que no escribiré una opinión sobre él.

Volviendo con 'El club de las primeras esposas', el argumento parece pseudo-interesante: tres mujeres abandonadas por su ex maridos deciden vengarse con todo el glamour del que son capaces. Y ya está, el resto son adornos y giros que da la historia, y que por supuesto no pienso desvelar por si decides leerla.

El comienzo es lento. Hasta que Goldsmith te presenta a todos los personajes -los más logrados están en el límite de considerarse planos y el resto son burdos estereotipos- y te relata toda la historia que ha llevado a estas tres mujeres a sentirse como una mierda transcurren doscientas páginas.

El estilo de Goldsmith es algo peculiar. Intenta transmitirnos glamour en cada página comentando los modelitos chic que lleva cada mujer que aparece en escena, pero todo ello relatado con un lenguaje que transmite poca profundidad, mucha frivolidad, superficialidad y, sobre todo, poca clase.
Goldsmith no demuestra ni un ápice, al menos no me lo parece en este libro en cuestión. Esto no supondría un problema de no ser porque se supone que las apariencias cuentan muchísimo para todos los personajes del libro, para la atmósfera que lo rodea y, seguramente, para la propia autora.
No queda muy bien encontrarse las palabras "Gucci", "ático en la Quinta Avenida", "yate en la costa Azul" al ladito de otras como "polla", "coño", "joder", etc en el mismo párrafo.
He aquí una fuerte contradicción que me ha sorprendido en esta novela.

De todos modos, hay que saber a qué se enfrenta uno cada vez que abre un libro. Yo sólo buscaba una cosa: entretenimiento. No esperaba una obra maestra o una clase de Literatura, por tanto estos errores se pasan más por alto que en novelas más 'serias'.
Que no se me enfaden las asiduas seguidoras del chick-lit.

Conforme avanzaba las páginas me convencía más que esta novela es un prototipo primitivo de la archiconocida 'Sexo en Nueva York' de Bushnell. Las comparaciones son odiosas, lo sé, pero hay paralelismos más que sospechosos: la Gran Manzana como escenario, mujeres luchadoras, amiguísimas hasta la muerte... y con pasta para gastar en trapitos varios.
La diferencia más grande (de hecho marca un abismo entre ambas) es que el estilo de Bushnell sí refleja mejor el glamour y la opulencia de las clases altas neoyorquinas. Además, en su libro las protagonistas son jóvenes, guapas y con éxito. En el de Goldsmith son 'viejas' y están deprimidas.

Hubiera ganado todo mi respeto la autora de 'El club de las primeras esposas' si hubiese hecho una sátira de aquél mundo.

Algo así como 'El Quijote' de las fiestas benéficas, los trajes de cóctail y la manicura de 100 dólares. Pero no, por lo que he podido sentir a través de cada página a Olivia Goldsmith le encanta todo eso y si todavía estuviera viva no se perdería ni una fiesta. Eso es lo más triste: tratar de otorgar una importancia suprema a cosas que realmente no la tienen. A veces me preguntaba cuál era el sentido último de la novela: ¿el tema de la venganza o la publicidad indirecta que hace de todas esas marcas que aparecen en ella?

Bueno, quizá me esté pasando un poco. Me alegré de haberme leído este libro, aunque a ratos se me hacía MUY cuesta arriba. Descansé de lecturas 'densas' y mucho más 'intelectualoides', y de libros empezados que no pude terminar.
Comparar lo difícil que me resultaba seguir el hilo de la narración en 'Tenemos que hablar de Kevin' en el transporte público con lo fácil y previsible de 'El club de las primeras esposas' era todo un descanso.

Ya pasado el ecuador del libro, vi otro fallo en el estilo de la autora: no logra transmitir los sentimientos de sus protagonistas de un modo verosímil y creíble. Trata de expresar sus sentimientos por medio de reacciones físicas y olvida o suprime todo lo que ocurre en el interior.
Por ejemplo, cuando una de ellas se decepciona por algo, no se encuentra hundida, sino que "siente un escalofrío en el pecho y un nudo en el estómago". Cualquiera diría que ha cogido un resfriado.

Frases como "sí, me acepto a mí misma" puede que estén bien en un mal libro de auto-ayuda, pero aquí sobran mucho, sobre todo si no se han rodeado de palabras que ayuden a quitar complejo de frase hecha o de cliché. Y hacen un flaco favor a la historia, que al menos, eso sí, está bastante bien estructurada dentro de lo previsible y simple que es.

Otra cosa: los 'malos' (los ex-maridos cabrones contra quienes se prepara la venganza). Hacen gracia por su metamorfosis: pasan de ser seres con una extrema confianza en sí mismos, egoístas, malvados y manipuladores, dueños y señores de todo y de todos a... mocosos lloricas o almas errantes que se arrepienten de todo lo acontecido. Da risa ese cambio. Si al menos les quedara el orgullo...
sus 'segundas esposas' tampoco salen muy bien paradas. Qué mala es Olivia Goldsmith, si las pobrecillas no tienen culpa de nada.

Por último, el final es ODIOSO, aunque se salva el último párrafo. Odioso en el sentido de que... bueno, ya sabes cómo acaban estas cosas. Se lo podría haber currado un poquito más, es el típico final que se le ocurre a cualquiera sin inspiración. Previsible y simple al cien por cien.

¿Lo recomiendo? Sólo a las fervientes amantes del chick-lit (porque supongo que esto entrará en esa categoría) y a los que busquen evasión, entretenimiento y poco más. El resto, podéis utilizarlo para decorar la estantería del Ikea.

Tres estrellas porque sabía a qué me enfrentaba, y porque al fin y al cabo no está mal del todo.