El secreto de Joe Gould - Joseph Mitchell > Opiniones (1)

Os gusta el tomate?, a Joe Gould no le gustaba mucho, lo que no quitaba que se vaciase dos botes de kepchup a la mínima ocasión, cuando el hambre aprieta la diginidad se agota, solía decir, pero quién es Joe Gould?, Un bohemio?, un excéntrico vagabundo?, un genio incomprendido?, un soberano pelmazo? no me corresponde a mí juzgarle.
Joe, (lloou), a diferencia de Ignatius, es real, no es fruto de la genial imaginación de John Kennedy Toole, es real como la vida misma, eso suponiendo que la vida sea real que es mucho suponer ...
Os diré que procedía de unas de las familias más nobles de Boston, sus antepasados participaron en todas las guerras americanas... que ya son guerras.
De pequeño en Norwood, su pueblo natal, lo llamaban enano, renacuajo, alfeñique, un tapón, mocoso era su apodo, le chorreaba la nariz constantemente lo que ya de por si invitaba a la curiosidad.
Se licenció por Harvard y por una extraña y súbita razón se interesó por la Eugenesia y así presto y dispuesto se marchó a Dakota del norte un a medir las cabezas de los indios chippewas, cuando los negocios familiares fracasaron se le acabó la buena vida y tuvo que regresar pero su mente inquieta no tardo mucho en llevarlo a Nueva York, lugar que forjaría su leyenda.
Su último trabajo remunerado lo desempeñó en el “Evening Mail” como una especie de mitad recadero, mitad aprendiz de cronista en la jefatura de policía.
Un buen día mientras se recobraba de una resaca que arrastraba, la noche había sido dura, leyendo un prólogo, de William Butler Yeats (npi)
“ La historia de una nación no está en los parlamentos ni en los campos de batalla, sino en lo que las gentes se dicen en días de fiesta y trabajo, y en cómo se cultivan, se pelean y van en peregrinación.”
Si amigos míos, os podéis imaginar... vio la luz!!, y decidió escribir la mayor historia jamás contada: HISTORIA ORAL DE NUESTRO TIEMPO .
Tal trabajo significaba desprenderse de todas las cosas mundanas de su existencia y dedicarse en cuerpo y alma a escribir todo cuanto aconteciese en la calle, en la puta calle, la historia de putas y borrachos y de ahí pa´lante... policias y ladrones, historias de aventuras hospitalarias, lo que se cocía por la morgue, el devenir de poetas, pintores y todo lo que significase arte y bueno para muchas cosas más, trece millones de palabras dan para escribir un rato largo, vamos o eso creo yo; bien este maestro de las digresiones, hombre que traducía al gavioto, idioma de las gaviotas, poemas de Henry Wadsworth Longfellow (npi, tb), un héroe, Gould es para mí el concepto puro de héroe, mí héroe, no es broma, lo que si me parece una broma es que alguien pueda tener como héroe a David Bustamante o Mustamante o como coño se llame el pavo ese de operación triunfo, no hay excusa que valga por muy adolescente que se sea, de hecho en ciao sé que sois legión sus fans y que tenéis posters en vuestra habitación y que todas las mañanas al levantaros le dais un beso y os preocupáis por vuestro cariñín, ese tío es memo, estoy convencido, no lo vi más de tres minutos pero lo lleva escrito en la cara, se pasa el puto día llorando, dan ganas de darle una buena patada en los huevos y preguntarle- pero tu mamón porqué cojones lloras??

,no os parecezca demasiado radical mi american phycho, pero con tipos como este me ensañaría, tengo miedo que el de los rolling no salga del shock después de conocer a semejante cantamañanas y eso no es lo peor, ya os digo que no lo sigo, aunque te lo plantan en otros programas y algo se ve, bueno pues el amigo va a ganar y nos vamos todos juntos a hacer el gili por medio mundo, yo lo sitúo entre el 15 ó el veinte en eurovisión, aun es pronto, cuando desgraciadamente escuche la melodía atinaré más mi pronostico, no fallo, es un don.
Para montar semejante experimento creo lo que el llamó “la fundación Joe Gould”, que no era otra cosa que encontrar bares donde poder comer y beber en caso de apuro y la captación de amigos y conocidos para sufragar sus gastos.
Bueno resumidamente este es el perfil del mayor historiador de todos los tiempos, cuya obra solo unos pocos conocemos su secreto.
Recuerdo vagamente un poema que en un momento de lucidez creo para los bohemios y artistas del Village, otrora amigos y simpatizantes de la causa y ahora bohemios y artistas proletarios, que sin embargo no cambiaron un ápice su forma de vida.

.El seto de la terraza del Brevoort ( café neoyorquino del Village)
No es sino un emblema de la revolución que viene.
He aquí las barricadas,
las barricadas,
las barricadas.
Y detrás de estas barricadas,
detrás de estas barricadas,
detrás de estas barricadas,
¡mueren los camaradas!,
¡mueren los camaradas!,
¡mueren los camaradas!,
Y detrás de estas barricadas,
Los camaradas mueren de lado,
sobrealimentados.
Bohemio del Village
Los bohemios se estaban muriendo de hambre, 1932, el peor año de la depresión, les daban de comer, les invitaban a fiestas...
Estaciones, albergues y portales eran su lugar habitual de descanso.