Hostal Castilla Ii Puerta Del Sol, Madrid > Opiniones (2)

Dicen que la Mancha es un desierto y es posible que en tiempos lo fuese. Pero lo que nadie puee negar es que el corazón de España también tiene su corazoncito en una pequeña ciudad junto a la megalópolis de Madrid. Estoy hablando de Aranjuez, ese jardín del paraíso, envidia de todos los reyes del mundo, creado para el disfrute de la más alta aristocracia nacional.

En esta villa con el parque real más grande de Europa, llena de historia, fresones, espárragos, faisanes y turistas, tengo contabilizados seis hostales. Uno de ellos es el Hostal Castilla, de dos estrellas. Quien quiera conocerlo puede hacerlo en la página hostalesaranjuez.com.

Es un hostal corriente, pero tiene un hermoso recuerdo para mí. Os extrañará que hable bien de un hostal yo que siempre digo que prefiero alquilar casitas, pero todo tiene un comienzo.

Todo comenzó un triste día de 1990. Salíamos del Hospital de Jerez, literalmente aterrados. Mi hijo Emanuel ingresó por principio de neumonía y la única solución (que resultó efectiva) que hallaron fue liarlo en una sábana para que no pudiera mover las manos e inyectarle suero a presión por la nariz para despejarle las vías respiratorias. Era mediodía, el médico nos dijo que de momento el peligro había pasado y nos fuímos. Estábamos asustados, desconcertados, no sabíamos qué hacer.
Al entrar en la carretera nacional el coche, un R-4, se negó a volver a casa. ¿Para qué? ¿Qué había allí que nos sirviera para algo? Enfilé la carretera de Madrid, sin saber a dónde iba, porque no sabía que hacer con un paralítico cerebral como hijo, no sabía qué podía hacer por él.
Los kilómetros fueron pasando, y también las horas, en silencio, ni una sola palabra en cinco horas de viaje. No estaba hundido, sino desorientado, no sabía qué podía hacer con mi hijo.

De repente ví que nos estábamos acercando a Madrid. Tampoco era mi intención trasladar mi inquietud a mis familiares madrileños, a los que tampoco me apetecía ver. Por ello me desvíe hacia Aranjuez. Entré por la carretera de Andalucía, es el nombre de la calle principal, y en cuanto ví quel porche con dos macetas laterales que decía: Hostal Castilla paré en la puerta.

Tras la entrada una máquina de refrescos y una habitación triple. Un poco más allá un pequeño mostrador de recepción junto a una escalera que llevaba al primer piso. Siguiendo de frente se llegaba a un patio ajardinado con el comedor, la sala de televisión, la lavandería y la cocina.
Alquilé la triple, quienquiera pueda verla en la web. Una habitación sencilla, pero con una pequeña mesita y una televisión. Delante de ella dejé al niño, con la madre, y me fui a buscar algo de comer. Cerca, junto al mercado, hallé una hambuguesería muy apañá de precio y compré algunas cosillas.
Nos apalancamos, sin hablar, a cenar delante de la tele. El niño tomó algo de leche y se durmió en seguida. Los adultos tardamos un poco más, nuestra nube era más espesa. Abrimos la ventana, que daba a la calle, y nos dedicamos a escuchar los pasos de los escasos viandantes.

Al día siguiente había mercadillo. Paseamos por todas partes y descubrimos esta maravilla de ciudad. Montamos en el trenecito y cuando nos quisimos dar cuenta era la hora de comer.
Dos días después hicimos los bártulos y nos fuimos carretera abajo, hacia casa, relajados, sonrientes. Sabiendo ya lo que teníamos que hacer, Aranjuez nos lo había enseñado.
Miré a mi hijo, no recuerdo en qué kilómetro, y le dije:
- Hijo mío, ya sé lo que tenemos que hacer juntos: vivir.

Nos aficionamos a este nuestro hostal. A pesar de la distancia volvíamos siempre que podíamos. A nuestra triple, junto a aquel enorme ventanal enrejado, al lado de la puerta, sin necesidad de pasar por recepción, sintiéndonos independientes, amarrados a aquel televisor, a aquellos jardines, a aquellos desayunos en el patio, a aquel ritmo de vida.

Con el tiempo el que escribe, que a veces piensa (pocas por cierto), reflexionó que un nivel superior de descanso se obtenía alquilando una casa entera en un lugar apartado. Y comenzó a forjarse el Viajero, el alquilador de casitas por toda España. Pero, algunas veces, casi sin querer, volvíamos a Aranjuez, a nuestro hostal, a recordar cuando aprendimos el sentido de la vida.

Saludos

P.D.- Y siempre que voy a Madrid prefiero alojarme en el Hostal Castilla, aunque tenga abiertas las casas de mis cuatro tíos.

P.D.2.- Esta vez el error en el título no es de Ciao, yo lo propuse equivocadamente. Disculpad, si podéis, a la memoria de este viejo, es su único tesoro.