Huesos en la colina

Cuando se publicó La mujer de verde, de Arnaldur Indridason, el periódico The Guardian dijo de ella: "McDermid la describe como fascinante y brillante. Eso es poco. (Indridason) Es el último de los grandes autores escandinavos en irrumpir en la novela negra" y, dejando de lado el hecho de que el autor no es escandinavo, ya que Islandia no es parte de Escandinavia y ni siquiera queda cerca de esa zona, no puedo hacer otra cosa que estar completamente de acuerdo con esa afirmación ya que La mujer de verde ha logrado engancharme desde la primera a la última página, algo que cada día logran menos libros y que con las novelas de intriga no suele pasarme desde hace tiempo, con contadas excepciones. Y es que cuando intenté leerme Los hombres que no amaban a las mujeres, de Stieg Larsson, no pasé de la página 10. A esas alturas ya estaba cansada y aburrida y ya pensaba que el argumento había girado sobre si mismo más de lo necesario, pero con el libro de Indridason todo ha sido distinto: la historia se desgrana poco a poco pero sin muchos rodeos, dejando siempre una parte de ella misma en penumbra para conseguir aguantar el suspense, pero si trucos narrativos de los que tanto se estilan en los libros actuales de ficción, sin trampas.

La historia no es original. Eso debe quedar claro desde el principio, sobretodo porque la siopsis de la contraportada del propio libro, que es la misma que se utiliza en la mayoría de páginas de venta, llama a engaño al hablar de "asesinato de almas" en lugar de simplemente de "violencia doméstica" y al situar erróneamente la acción en una situación histórica que no sólo no aparece en el libro sino que además, que yo sepa, nunca se dió. Pero, una vez dicho esto, y aun bajo riesgo de que parezca que me cotradigo, sí tiene un punto diferente, el de una historia contada a tres bandas y el objetivo final de la cual finalmente no es el que parecía. Y es que si queréis sabersi se descubre de quién eran los huesos, sí, se descubre, y también la identidad de su asesino, pero eso no es más que una secuencia lógica de acontecimientos que actuan como un muro que oculta el verdadero final de la novela, mucho más relacionado con la propia vida del detective Erlendur que con la trama policiaca que intenta resolver.

Y algo similar pasa con Grimur (Thorgrimur en realidad), cuyo nombre remite, según la nota al final del libro, a dos palabras, una de las cuales significa "máscaras" y la otra "cruel y feroz". Pero para mi lo má representativo del nombre de Grimur es su similitud al Grimmur mitológico, un vikingo llegado al Valhalla con el alma pura que, sin embargo, es absorbido por la maldad del demonio Loki y se convierte el mismo en demonio. Y es que el Grimur padre y el Grimur mito no son más que una representación de la maldad del hijo que surge como reacción a la maldad de los padres, en un círculo vicioso que luego volverá a repetirse una y otra vez en los hijos de los hijos y también en los siguientes, si alguien no lo impide antes.

El lenguaje que utiliza Indridason es claro y conciso. No se anda por las ramas ni se dedica a darle vueltas a lo mismo una y otra vez, como si no supiera como continuar con la historia. No obstante, es cierto que su narración adolece de cierta lentitud exagerada en algunos momentos, causada sobretodo por una manera algo torpe de alargar la acción al fial, cuando hace que la mujer de verde hable con cuentagotas en lugar de simplemente soltarlo todo. Mañana, siempre mañana...

(Voy a publicar esta opinión también en Dooyoo. Nick Aderyndhu)