ANTE EL DESNUDO...

Recogió sus artilugios, la paleta de colores, su paraguas marrón de cuadros y su habitual sonrisa de tuerca. Se encaminó hacia el estudio de pintura situado en la avenida paralela a la de su casa. Le esperaba un día largo, debía terminar un paisaje que una familia adinerada le había pedido con especial interés, se trataba de un paisaje de la costa gallega para el cual había empleado una fotografía en color sepia. Tan sólo le quedaban los últimos retoques. Para la próxima semana debía tener terminado el retrato de un niño regordete vestido de primera comunión, que el mismo padre del chiquillo le había encargado. Éste y otros numerosos pedidos corroboraban su prestigio en el ámbito de la pintura debido a su magistral complicidad con los pinceles, a su pericia en el trato con los lienzos y a su espléndido empleo de los colores. Tan pronto pintaba un rostro como la textura del agua en un estanque. Nada se le resistía. Sus técnicas pictóricas eran impecables.

Entretanto, las manos que retrataría el resto de su piel oculta bajo esos guantes y bajo esa bufanda y bajo aquél abrigo negro de pana que la enfundaba, empezaban a ser unas manos intranquilas que procuraban burlar un nerviosismo sin razón de ser. Intentaba convencerse de que aquél encargo era sólo un gaje más de su oficio con la única diferencia de que esta vez debía pintar un desnudo, lo cual no tenía por qué ser motivo de escándalo ni dar cabida a insidiosos prejuicios morales.

Transcurrieron cuatro o cinco minutos, el tiempo necesario para que Sheila se despojara de aquellos guantes, del pesado abrigo, de su bufanda roja y del resto de las prendas que cubrían su cuerpo. Finalmente se quitó la ropa interior, enrollándose luego en una toalla con la que se acercó al sofá que había situado bajo la ventana. Una vez allí, dejó caer al suelo la toalla y, siguiendo las directrices del maestro, acomodó su cuerpo a lo largo del sofá tapizado en color albero. Mientras el pintor cogía la paleta de colores frente al lienzo, observaba tímidamente cómo la luz ensayaba en la piel de Sheila un efecto asombroso y de lo más artístico. De pronto contempló cómo la circunferencia de sus pezones empezaba a estrecharse mientras aquellos cabos salientes y rosados se vigorizaban por el frío o quizás por el pudor, o quién sabe si a consecuencia de una incipiente excitación. Las manos del artista empezaron a perfilar lo que parecía un simple boceto, ligeras líneas que evocaban difusamente un cuerpo femenino, el mismísimo cuerpo de la modelo. De pronto ésta tosió de modo brusco, tal vez como respuesta nerviosa a la mirada del pintor que por primera vez se posó en el pubis de la chica. En el fondo sabía que el objeto de esa mirada no era otro que el de trasladar su visión al lienzo. Pero lo cierto es que había demasiado silencio en el estudio, sólo la respiración susurrante de los pinceles se oía vagamente como un eco apenas perceptible y en ocasiones crispante. Demasiada, demasiada tensión…

Por primera vez el pintor reparó en un pequeño antojo con forma de racimo, situado en el brazo derecho de la chica. Su cuerpo, femeninamente extendido a lo largo del sofá se le antojó apetecible y mientras el pincel besaba el lienzo, una corriente de euforia se abría camino entre sus trazos. También se sintió sobrecogido por un pequeño tatuaje ubicado bajo su ombligo, poseedor en sí de algún halo misterioso. Se trataba de una criatura angelical con dos alas desplegadas, mirando hacia abajo a la vez que -contradictoriamente- en una de las manos de aquél extraño ángel tatuado había un diminuto tridente que señalaba al sexo de la chica con clara alevosía. El pintor quedó atraído por aquél simbolismo labrado sobre la carne blanca de la secreta Sheila, un simbolismo que abarcaba la dualidad de ángel y demonio, representada por las alas y el tridente de aquella criatura ambigua que llevaba tatuada en su pubis.

En pocos minutos, Sheila salía del cuarto vestida mientras se abotonaba su abrigo de pana y terminaba de enroscarse la bufanda al cuello. Le agradeció el tiempo empleado con ella y tras una educada despedida, se marchó con una media sonrisa que dejó al pintor aletargado. Éste se dirigió hacia la ventana con el fin de contemplarla una vez más. La chica cogió la calle hacia arriba y desapareció tras doblar el quiosco de la esquina. El maestro se acercó al cuadro para recrearse en aquellos trazos que evocaban las curvas de la modelo, ya ausente. Éste, cabizbajo, se sentó en el sofá, el mismo sofá donde la chica había estado dos largas horas. Aún olía a su frutal aroma, la única huella palpable de su reciente presencia en aquél estudio. Unos últimos retoques y el lienzo sería vendido a su dueña. Lo que más inquietaba al pintor es que, a pesar de los numerosos cuadros que había pintado hasta la fecha, era la primera vez que sus pinceles rozaban la hermosura sobre la piel de los lienzos. Nunca olvidaría aquél encargo. Tampoco la mirada de aquél ángel tatuado, que posiblemente escondía algo más que un secreto.