Yo tenía doce años cuando anduve sobre el agua...

'Yo tenía doce años cuando anduve sobre el agua por primera vez'. Curiosa frase para empezar una novela. Si me hubiera topado con ella hace unas semanas, así de sopetón, y hubiera de decidir su autor, habría pensado más bien en el realismo mágico, tal vez Márquez, Allende o algún cuento de Borges. Jamás hubiera apostado por Auster. Y es que el cronista de Brooklyn nunca deja de sorprender.

He estado echando cuentas mentales y he descubierto que Mr. Vertigo es la décima novela que leo de Auster. Una cifra redonda, aunque aún me quedan unas cuantas tratándose de un escritor tan prolífico. Pues bien, cada vez que creo haberlo clasificado, haber hallado esa pauta que casi todos los escritores suelen seguir llegado cierto punto, como una especie de ecuación que varía una variable aquí o allá a la hora de producir una novela, me encuentro con que una vez más me he vuelto a equivocar. Cierto es que existen determinados temas que siempre fundamentan sus novelas: el azar, la búsqueda de la identidad, la delgada línea que separa y entremezcla la realidad y la ficción… Cierto es también que en sus últimas novelas Auster parece imitarse a sí mismo, aunque manteniendo siempre un estándar de calidad como el gran escritor que es, un poco como Woody Allen, si se me permite la comparación un tanto forzada: cada año una obra más que decente, pero bastante alejada de las cotas alcanzadas en sus mejores tiempos. Pero en el caso que nos ocupa, Mr. Vértigo, publicada en 1994, Auster no sólo culmina su época más inspirada como novelista, la que le encumbró en el panorama internacional con sus dos obras más celebradas, 'El palacio de la luna' y 'Leviatán', sino que además da una vuelta de tuerca y se introduce en nuevos terrenos narrativos.

Sin embargo, encontramos en Mr. Vértigo un camino distinto, quizás iniciado en cierto modo con 'El palacio de la Luna' y retomado en esta novela: el nacimiento de verdaderos personajes de carne y hueso tras esas situaciones, aun más, la historia y los personajes se mezclan en un cóctel exquisito y excéntrico que es tanto la historia de un hombre como la de una época y una nación.

Walt es un huerfano de nueve años que malvive del pillaje en las calles de Sant Louis. Son los años veinte pero de felices no tienen nada. Allí lo encontrará el maestro Yehudi, el hombre de negro, judío originario de Budapest y empedernido lector de Spinoza, que le promete enseñarle volar a condición de seguirle hasta su granja perdida en un rincón de Kansas. Es allí donde Walt franqueará las temibles y humillantes treinta y tres etapas de su aprendizaje, apoyado por la madre Siux, una vieja india que acompañó en su juventud a Buffalo Bill, y Aesop, otro joven huérfano, etíope y tullido, pero con un cerebro portentoso.

--- Impresiones personales ---

Parte 1: Narra el aprendizaje de Walt. Es una historia llena de magia y misterio y sin lugar a duda la parte que más me sorprendió, engancha al lector desde la primera página.

Parte 3: La historia de Walt como adulto. No voy a contar demasiado porque no es mi intención destripar el final, pero quizás la novela deja aquí un poso de desesperanza que contrasta con las dos primeras partes.

Pues nada más, que disfrutéis de su lectura.