La voluntad de la tierra

Ya sé que esta sección es para los test, pero soy acérrima detractora de los test y querría aprovechar estos espacios para colgar otro tipo de paridas de cosecha propia. Que colgando mis propias idas de olla también se aprende algo sobre mí... (o al menos, ese razonamiento es el que voy a usar como excusa :P).

-En el fondo, he tenido suerte al apresarla. Ella siempre me dijo que acabaría mal, pero ahora tendrá que tragarse sus palabras. Creo que la dejaré vivir. Quizá la despose. Así, no sólo tendrá que ser testigo de mi triunfo, sino que hará posible la continuidad de mi estirpe. La Dama Blanca, protectora del mundo, abanderada del bien, derrotada por uno de sus alumnos. Debió adivinarlo cuando me recogió de aquel poblado devastado por goblins y gnolls: ¿qué clase de niño vestiría ropas regias y sobreviviría en semejante situación?

Como veis, el cuento es penoso. Y la versión mejorada es también penosa, pero está escrita con prisas y sin entusiasmo y por tanto es flojita y lenta... Prometo darle vidilla a la parte sobrenatural, para que sea más espectacular, y colgar en otra ocasión la correspondiente corrección, ¿vale? Tampoco negaré que soy una friki y que me gusta más un conjuro de nivel diez que a un tonto un lápiz :P

Paseó por el estudio y evaluó cuanto veía. Aquellos eran ahora sus nuevos dominios, una de sus nuevas dependencias privadas, y no podía decantarse por borrar hasta el último vestigio de su anterior ocupante ni por dejarlo todo como estaba. Al fin y al cabo, había pasado tantas y tantas horas en aquella estancia que los objetos y muebles que la llenaban podían considerarse tan suyos como lo fueran de la Dama.

La protectora del reino tenía fama de no haber cometido jamás un error. Él estaba orgulloso de haber sido el primero. La archimaga lo había encontrado entre los escombros de un pueblo asolado por una horda de gnolls. ¿Nunca se preguntó cómo había podido sobrevivir un bebé que lloraba con toda la potencia de sus pulmones y lucía un enorme medallón de oro con el símbolo del Dragón sobre sus ropas lujosas? No era propio de aquellas bestias, medio hombres y medio hienas, el respetar una vida humana y obviar una pieza de oro. El símbolo del Dragón debiera haberle hecho sospechar algún tipo de subterfugio... Pero ella lo tomó a su cuidado y bajo sus directrices se convirtió en quien era ahora.

En algunas regiones del reino, el dragón representaba sabiduría y paciencia, dada la inteligencia y longevidad de estas bestias. Pero para los Fenwick el dragón encarnaba todos los atributos de su casta: magia, fuerza y una capacidad casi infinita de destrucción. Sólo la Dama Blanca se había interpuesto entre ellos y sus ansias de dominación. Ellos eran los más poderosos y aquella tierra les correspondía por derecho, aunque la Dama los había obligado a replegarse una y otra vez. Pero ahora... Ahora habían sembrado su propia semilla en los dominios de la Dama y ésta, incauta, la había cultivado. El medallón susurraba en su subconsciente, le contaba la historia de la familia y planificaba un futuro de gloria para él y los suyos. Él se dejó convencer, inflamado su espíritu por aquellos relatos de poderío y grandeza, pero la influencia de sus ancestros se manifestó de un modo que éstos no habían previsto. Lejos de reclamar la posición de la Dama para los Fenwick, él la había reclamado para sí mismo. Al fin y al cabo, ¿qué debía a una familia que no había conocido y que siempre había terminado figurando en el bando perdedor? ¿Por qué compartir lo que había ganado él solo? Una vez tuvo a la Dama encadenada en su celda, destruyó el medallón con un simple gesto y disfrutó con el grito agónico que emitió al morir quien quiera que controlase aquel objeto desde la distancia. Quién sabe cuál de sus parientes había perecido como primera muestra de su independencia. Tal vez tuvieran que morir más.

Sin magia, aquella mujer no era nada.

Había querido al niño, a su modo. La especie de eterna juventud que le brindaba la tierra que protegía era una carga más sobre sus hombros: todos a su alrededor envejecían y morían sin que ella pudiera hacer nada. Sólo la tierra permanecía, pero incluso ésta evolucionaba y cambiaba ante sus ojos, lenta pero inexorablemente. Tras mucho dolor, tras demasiados seres queridos que desaparecían para siempre de su vida, había decidido no amar a ningún mortal y se había refugiado en su tarea. Tal vez por eso el niño que recogiera había sucumbido a su verdadera naturaleza. Por supuesto que siempre había sabido que un momento como aquel llegaría. Pero había confiado en que podría darle un hogar donde no sintiera la necesidad de poder y destrucción propia de su raza. Tan convencida estaba de ello que aceptó sin dudar el cebo que se le tendía en aquella criatura aparentemente indefensa. Pero no pudo combatir las inclinaciones de su pupilo con amor, porque ella misma se había prohibido sentirlo.

Se levantó de la cama y se dirigió hacia la puerta. Era una puerta de madera, reforzada con planchas de hierro, fabricada para resistir cualquier embate. La archimaga colocó las palmas de las manos sobre el hierro, cerró los ojos y, con un supremo esfuerzo de la conciencia, se proyectó. Su voluntad se zambulló entre las planchas, hacia la madera, y le habló. Te conozco, le dijo, recuerdo que fuiste un árbol alto. Y tú me conoces a mí, sabes cuál es mi lugar en el orden de las cosas. Sabes que he de salir de aquí. La madera comprendió. El hierro cedió fácilmente a sus súplicas. Bajo las manos de la Dama Blanca, el hierro cedió a las demandas del oxígeno voraz y se oxidó en un instante. Las fibras de la madera se desenredaron. En apenas un minuto sólo quedaba un montón de orín y virutas en el suelo.

-¿Cómo has podido hacer eso? ¡No puedes usar la magia!

-¡Basta de tonterías! Tenía otros planes para ti, pero vamos a zanjar ahora mismo la cuestión de tu destino. La tierra se someterá, pero tú no vivirás para verlo.

Ante él se erguía un ente de forma vagamente humana. En aquella figura horrenda fluctuaban el marrón, el verde y el azul en todas las tonalidades que podían admirarse en la tierra, el agua, el cielo o los pastos. No emitió ningún sonido, pero aquel Fenwick supo que quería algo y que ese algo era él. Deseó llorar, excusarse, arrepentirse, suplicar, pero seguía inmovilizado. Lleno de horror, vio cómo aquella cosa extendía su mano hacia él, lo tocaba y...

Con un suspiro de resignación, volvió al estudio a retomar los asuntos pendientes.