Guillermo escribe a Willy

Anteayer me encontré con mi amigo Guille; hacía tiempo que no nos veíamos, de hecho desde la pasada primavera cuando nos juntamos en el colegio de la calle Castelló para rememorar un aniversario más de la terminación de nuestros escolares estudios.
Fue en el cóctel que un importante banco de inversiones extranjero celebró en ese lujoso hotel de siempre, para presentar sus exitosas cuentas anuales. Nada más entrar pude verle charlando animadamente en su impecable francés con un grupo de inversores que también habían acudido al acto. Su considerable altura y su negrísimo y liso pelo sobresalían claramente del resto de las cabezas del grupo. Debía hablar de algo interesante, por la atención con que sus contertulios le prestaban atención; no en vano Guille es uno de los más acreditados brokers españoles en el área de futuros sobre divisas y materias primas.

Hoy al abrir el correo me encuentro un breve mensaje suyo de salutación, "attacheado" un documento de word, su título: "Guillermo escribe a Willy".
Lo leo y sin más dilación lo cuelgo como opinión en mi página de CIAO. Yo solo hago eso. El autor es Guillermo, Guille para los amigos. En esta ocasión Manu es un simple mensajero.
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Querido Willy, allí donde estés.
Me he emocionado, aunque él no lo notara, cuando Manu me ha contado los tres capítulos de tu última historia, la que tú desde allí donde estés has dictado a tus tres amigos de Ciao. Yo siempre me emociono al oír o leer historias así.
¿Sabes? Tu no has llegado a conocer que tuviste una hija y mucho menos que seguramente tienes nietos que se educan en esta España, en este Madrid que afortunadamente volviste a ver antes de morir. Pero al menos has llegado a saber que tu lucha no fue inútil y que hay partidas de ajedrez que al final son ganadas por los dos jugadores, hayan jugado con las blancas o con las negras.

Willy, tú tenías tus ideales y por eso viniste aquí, a España, a luchar por ellos, noble y admirablemente. Pero Guillermo también tenía los suyos y hubo un momento en que pensó que también debía luchar por ellos, por los de su familia, por los de Carmen, por los que le gustaría que tuviese un hijo solo recién engendrado; también esos ideales, nada interesados, merecían respeto y protección.
Cada día, cada hora que Guillermo pasó en el frente de la Ciudad Universitaria de Madrid, encuadrado en una Bandera de Requetés, soñaba y sacaba fuerzas con la idea de que iba a tener un hijo, era un sueño, un sueño sencillo y sin filosofías. Muy de vez en cuando, solo muy de vez en cuando, alguna carta de una maestra de pueblo, casi una niña, le decía y le convencía de que no era un sueño, que ella sentía ya latir y crecer aquella vida en su cada día más abultado vientre.

Muchos años mas tarde aquella segunda Carmen, también en domingo, también de blanco, se casó en aquella pequeña iglesia románica con un chico de Madrid; infortunadamente el padrino no pudo ser el padre. Muy pronto también noto -por tres veces- que una nueva y femenina vida brotaba en su seno y por cuarta vez también, en un frío diciembre poco antes de las navidades, nació otro deseado y buscado Guillermo. Curiosamente en una moderna y prestigiosa clínica maternal situada a unos pocos cientos de metros del Clínico (clínica y clínico, vida y muerte, curioso juego de palabras ¿verdad?). Era 1973, más o menos.

Cuando le hayas hecho nuevamente vivir a través de tu palabra, para terminar proponle una partida de ajedrez. Que no os importe quien juega con negras y quien juega con blancas. Va a ser una partida con dos eternos ganadores, desde antes de empezar el juego.