Guerra y Apocalipsis

El crepúsculo se despedía tiñendo de sangre el horizonte coronado de lágrimas marchitas. Estaba cayendo la noche, ocultándolo todo bajo su manto de tinieblas desgarradoras en un ciclo sin fin.

Del hedor de cuerpos amontonados en una orgía inanimada en el campo de batalla pareció erguirse una silueta, expectante, que se fundía en uno con la propia lobreguez de aquella noche sin luna maldita.
Las bestias se apartaban a su paso entre chillidos nerviosos y amenazantes. Aquel ser tenía el olor nauseabundo de la muerte incrustado en sus rojizas pupilas.

Para un hijo de Yog-Sothoth no hay mejor noticia que la guerra. La muerte, dulce amiga, esparce por doquier su gris beso entre los hombres. Podría pasar siglos entre cadáveres viendo descomponerse los cuerpos bajo las inclemencias del tiempo, o ver cómo los cuervos se disputan algún globo ocular arrancado a picotazos de su cuenca y oír a los gusanos devorarse unos a otros en una blanca marabunta ciega.

Y se regocijaba al ver las truncadas esperanzas en las retinas opacas cubiertas por el velo inmisericorde de su negra hermana. Y disfrutaba contemplando el beso desgarrador de la desesperación en las miradas frías antes de ser olvidadas para siempre.

Continuó deslizándose entre las sombras, siseando apremiante, como un lobo que olfatea la sangre de la presa herida. En la noche sin luna, no todos los muertos son iguales. Necesitaba su sangre. Rojo veneno de necedad en la caída de imperios ancestrales. Néctar maldito y corrupto por las ambiciones.

Se arrodilló y extrajo de su túnica el Libro de los Muertos. En sus páginas se hallaban los nombres de todas las víctimas de todas las guerras que había sufrido la humanidad, desde el tiempo en que los moradores de las estrellas abandonaron a los hombres a su suerte, dejándolos a merced de su estúpida voluntad.
Un libro maldito escrito con la sangre seca de los reyes infames que condujeron a sus pueblos a la guerra y la destrucción, escrita con sus delirios de grandeza, con la locura que embargaba sus ojos, con los tizones encendidos de la ira en sus espuelas, dispuestos a vender su alma por una mísera moneda en un mundo podrido que apestaba. Era la sangre negra de seres egoístas a los que nada importaba salvo su propia gloria, seres que serían atormentados por siempre en el vacío de los horrores.

Odiaba a toda forma de existencia visceralmente, pero en cada nombre que escribía veía más cerca el día en que sus Señores surgirían de nuevo de los Abismos de la Inexistencia, con sus legiones de criaturas y aberraciones. Y toda forma de vida sería brutalmente aniquilada, tan sólo la muerte y sus hijos hollarían aquellos parajes por siempre jamás, como estaba anunciado.
Ese día llegaría cuando él escribiese en el Libro de los Muertos la última página narrando la última gran guerra de la humanidad, en la que los mortales renunciarían a la luz de las estrellas y a la esperanza y se despedazarían entre ellos como bestias encerradas en una jaula, incapaces de coexistir, desgarrándose furiosamente los unos a los otros con las afiladas dagas de la mentira y la envidia.

Leyó de nuevo la frase de la primera página del libro que había escrito al principio de las edades:

Y al pie de la última página en blanco escribió, esta vez con su propia sangre:

Nota: Al Azif (Necronomicon) , Abdul Al-Hazred , (Damasco, año 700??).