Incierto retorno

Incrédulo, a primeras horas de la mañana, mientras saboreo el zumo de naranja que tomo normalmente al llegar a casa después de mi duro y todavía casi nocturno "joggin" matinal, recibo la telefónica y terrible noticia: nuestro amigo Manu, mi amigo Manu, ya nunca más va a estar entre nosotros.
Algunos sabíamos de sus ocasionales viajes a ese extraño país que, a pesar de estar tan alejado, tiene en su nombre tan latinas connotaciones. Quizás ni él mismo se dio cuenta de la siniestra premonición que ese nombre encerraba: CIAO, el país de los adioses, pero también el país de los esclavos como su veneciano origen nos cuenta: "schiavo"… "ciau".

Hace unos días, en una lluviosa mañana, hemos asistido a la incineración de sus restos y dos días después unos pocos amigos y amigas hemos realizado un triste viaje para dejar cumplido su último deseo: que sus cenizas fueran esparcidas sobre el transparente cristal de las aguas del rumoroso río que bajando de la montaña cruza reposadamente el suave valle que le vio nacer.
Después de ello, y como a él le hubiera gustado, nos reunimos a comer en aquel encantador y escondido restaurante: unas fabulosas croquetas, las pochas, las perdices en salsa de vino y peras y unos increíbles buñuelos de crema, todo ello para acompañar al autentico protagonista de la comida: un tinto de Ramón Bilbao que él siempre nos recomendaba como el vino de Rioja con mejor relación calidad/precio.
Durante la comida de vez en cuando yo miro hacia ella que, como todos, sonríe empujada por comunes recuerdos, sólo los que la conocemos bien podemos apreciar el desgarro herido de un alma que asoma por sus ojos de infinitos grises.

Manu era un excepcional redactor de informes de carácter profesional y técnico y él siempre nos decía que su razonable currículo profesional se basaba más en lo que leía y en lo que escribía que en lo que decía o como lo decía, y con orgullo nos contaba (a veces con demasiado y prolijo detalle) que su más importante ascenso había estado originado por que su CEO, en algún momento de alguna aburrida reunión, puso de relieve que había logrado entender un complejo tema de marketing internacional no a través de otras y varias reuniones con sesudos asesores y preclaros directivos de alto nivel, sino a través de las doce razonadas y condensadas páginas en las que Manu analizaba -sin prejuicios- el asunto y proponía un pequeño abanico de soluciones, sensatas, realistas y comprometidas.
Con curiosidad leo los "escritillos" de Manu. Ciertamente ninguno de ellos es merecedor de ganar el Goncourt, pero todo ellos están escritos con ilusión, con redacción que yo diría exacta y profesional (casi de manual de instrucciones), en su menuda y clara letra de tinta china, frases dibujadas con esas estilográficas que tanto le gustaba coleccionar. Al pie de cada escrito una fecha y la marca de la pluma que le había hecho ver la luz: … MontBlanc Classique, Parker 51, Sheaffer PFM, Montegrappa Stradivari….

Como su albacea, que soy, me permito traer aquí nuevamente esos intrascendentes escritos, que más abajo quedan incluidos. Puede que alguien realice otra vez alguna extraña e injustificable delación , pero ya no le pueden ejecutar nuevamente porque de Manu solo quedan ya sus aventadas cenizas, que ahora viajan libres por las aguas del río que un día, a todos los que compartimos esta cada vez más desgarrada península, nos dio su ibérico nombre.
Muy pronto esas cenizas llegaran al mar, a ese mar de azuladas aguas en cuyas orillas Manu, un lejano día, recibió un generoso regalo de aquella chica de extraño y ancestral nombre, compuesto de suaves vocales y de consonantes sacadas de norteños hayedos y robledales.
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Aún tengo que revisar algunas cajas con libretas y documentos; no sé si en ellos encontraré algo que a alguien pueda interesar. Si es así os lo haré llegar. Si me dejan, claro.