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Sobre héroes y tumbas - Ernesto Sabato

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Sobre Héroes y Tumbas: El Fuego Amigo

5  11.08.2009

Ventajas:
Tutorial de hombres

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Tiene un final

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Esta opinión ha sido evaluado como muy útil de media por 4 miembros de Ciao

Sobre el amor...

Escribiré una canción de almas puras. Perplejas y difusas. Resueltas en una servilleta de tela roja.

Pareció pensar que el pasado se hizo de presente, de noches árticas pegadas a las sábanas, atadas al rumor lacrimoso de Alejandra, allá lejos, desnuda, corriendo entre la niebla orgásmica del mar. Tristes y ahora ajados ojos de Martín. Su sueño es seda y la realidad un rostro pétreo. No sirvió de nada esperar la calma. Vivir siendo el cristal en el que se miran las viejas putas del cielo. Mereció la pena remover el rio al atardecer, volver a juntar las vías que un día llenaron de paz tus entrañas. ¿Mereció la pena? En el patio bajo comentan las sirenas viudas que te fuiste llorando, medio loco, histérico Martín, ¿qué pasó?. Cuéntame. Olvidaste que las horas flaquean, el tiempo no cura, el tiempo pasa y no cura. La muerte pasa y no cura. Ahora el viento sopla del este. Dirías que va a llover. Los pájaros más jóvenes rozan la orilla de las nubes, como tragando serenos una luz de algodón. Luz de fuego que purifica el pesado rumor de una ciudad perdida, ahora lejos de tu alcance. Muchos kilómetros para tomarla en serio. Podemos hacer una cosa: reparte tu carne entre estos menadros de nieve. Así volverás a ser lo que fuiste antes de nacer. Memoria plana de voces. Masturbación alentada por ángeles.

Sobre Sábato...

No está muerto. Nació de perezas y declives sociológicos. 1911 no es un año especialmente bueno para nacer. Menos para morir supongo. Tampoco lo es 1984. Aunque a estas alturas de inmensa humanidad dicho matiz aporte algo de juventud. Puramente física. Argentina. Buenos Aires. Veinte años después es comunista y de repente no es Stalin.

Como yo paralelo al desaliento, vive en paz paz abrumado por el Sol.

Bajabas por el malecón y descubriste que podías enamorarte. Sobre un banco escribiste un verso póstumo. Porque tu pasado moría de hambre justo delante de su boca. Martín. Dime si piensas en ella, ahora que ella piensa en ti. Su rostro, Alejandra. Es de pasados. Todas las magias conjugadas para detener el tiempo cada vez que alzabas tus manos. La piedra de mis ojos atando la juventud. Ahora que Martín no llora. Tras una copa la sonrisa significa que nadie es tan especial. Nos sorprende saber que la fascinación ante las nuevas caricias sólo son un reflejo opaco de esa nostalgia por los golpes viejos. Antaño el mar cesaba. Y ya no te dejas arrastrar. El destino está vacío de horas. Mientras vives piensas que morirás, y ya después de ver a grandes peces longevos quizás cambies de opinión. Nadie te esperará. Verte crecer será un lienzo de seda, privado y esquivo.

Podría retratarte en un Leonardo y cantar que te sueño junto al hotel llamado Chelsea. Porque no es tan diferente lo de ahora a lo de antes. Todo es una misma canción.

Amor. Pasado. Esperanza.

Amor. Es un tonto locuaz que busca llamar la atención. Digo. Vives para tí y eres capaz de enamorarte. Vives para el otro y ya la pasión se va con las ganas perdidas. Es indiferencia. De pura valentía todo estalla en algo simpático y un poco vulgar. Por qué no. Dile a Martín. Qué necesidad, si cuando todo va mal puede ir peor. Acaso es otra cosa: soledad mal atendida, envidia de uno mismo o simplemente aburrimiento universal (no por grande si no por versátil). Es tanto así que todo amor es ciego. Y en la oscuridad no nos pierde la falta de ojo. Es peor la creencia sumamente vanidosa de creer que aún los tenemos.

Acaso la viste bajar junto al lago y pensaste que todo podría ser distinto. Desde la infancia hasta la muerte más lejana. Podrías sumergirte bien adentro, junto a ella. Y destruirla. Y destruirte. Con la dedicación de un buen hebanista. O la locura de un estupendo vidente. Es un mal ejercicio. Amar es un ejemplo nefasto de actividad humana.

O dime qué ocurre ahora. Por qué eres feliz sin nada. Por qué mil cosas son una y en ella están todas.

1961. Es el año de publicación. 1961. Es el año de su publicación. Casi quince años después de empezar. Se diría que es el tango más largo jamás interpretado. Tanto que aún no ha acabado. Y puedo sospechar que morirá en una nota feliz. Arrancando de los labios más firmes el quejido más quebrado. Casi melancólico y épico. La considerada como obra argentina más importante del siglo veinte (y probablemente sin miedo a un próximo golpe de estado), estuvo cerca de no ser publicada. Es conocida la afición de Sábato por quemar gran parte del material que producía. Quince años calcinados. Un solo tango cantado en silencio. Su mujer lo impidió.

Pasado. Sus ojos me recuerdan a uno de sus bisabuelos. Orgullosa y altiva. Observa las llamas, cómplice de un fuego erótico y desatado. Ahora es capaz de amar. Ahora en mitad de las ruinas se mira desde lo más alto. La espalda escarpada de todos sus antepasados. Ciegos de ira. Odiosos de la soledad más íntima. Son los años más pasados. No son tu manos más decadentes. Por querer atar la elegancia de aquellos suspiros contenidos. Por haber arrancado de tu piel todo el sexo de verano. Por todo ello, no eres más vieja. Pedir al esoejo que hable del tiempo, o de todas las siluetas tristes que ha escupido. Porque es un reloj certero, que adora la soledad y cuenta con mimo cada tormenta.

Mientras. Martín pasea cerca de la casa. La que fue y ya no va a nacer. Porque tiene miedo. Sus pasos son cada vez más torpes. Alarga la hora de regreso.

Porque tiene miedo pensó que sería mejor dormir. O arrancar varios kilómetros hasta perder de vista esa extraña línea que a veces cruza el horizonte. Ahora vamos a hablar de miedo. De ti y de mí. De esas cosas tan reales que hacen crujir las manos. Hacía frío y decidiste no encender un fuego. Hizo viento y mostraste tu pecho. Y cuando lleve, te sacas el sombrero y empapas tu pelo. Exhausto, corres cuando hace calor y todas las veces rompes las cartas que ya nunca querrás enviar. Si los locos tienen razón. Puede ser. Son más valientes y afrontan los sueños. El loco encara su locura y la hace natural. Persigue al ciego con tres ojos.

Y así siempre hasta que rompe el fuego. Para hacernos más fuertes.


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Octubre2007

Octubre2007

27.10.2010 19:03

Personalísima visión de la obra del inmenso Sábato, quien, como bien dices, no ha muerto. Saludos.

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  1. Octubre2007
  2. saranatalias1
  3. Rafagonzalez
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