Acantilado

Eh, amigos, ¿os habéis detenido a mirar este precioso paisaje? Después de tanto tiempo de picar esta muralla las piedras se han derrumbado dejando la tierra blanca a nuestros pies. ¿Lo habríais dicho alguna vez? Que todas las ilusiones, las penas y las canciones que escuchamos nos guiarían hasta este acantilado. Y, por más que miréis atrás, no vais a ver el principio del camino. Veo el viento azotar vuestras caras, dejando que vuestros cabellos ondulen libres al son de la tempestad. Veo la vida entera en vuestros ojos cerrados, haciendo memoria de lo bueno, de lo malo, de los días y las noches que pasamos abrazados mientras fuera llovían piedras contra sueños acabados y los dictadores caían al tiempo que se levantaban ídolos. Y nosotros bebíamos nuestras lágrimas entre vino y caricias, y dejábamos que los hombres sucedieran a los niños en las glorias del destino que aguardaba en este alto.

El olor del mar es especial en verano, ¿verdad? Ocupa las facultades, apaga las falsedades, cierra toda melancolía en dos puntos tan brillantes que su luz me desconcierta. Vuelan las gaviotas sobre nuestras cabezas y yo, ansioso de poseerlas, aspiro con insistencia para traer a mí el azahar, la fruta, las delicias del perfume de sudor y rosas de tu cuello, las pequeñas cosas que pueblan una memoria de olores, unos intensos, otros delicados, haciendo que la fugaz memoria de un pasado nos recuerde a la vez el aroma de cuanto hemos jugado sobre un tapete azul, negro y ahumado por cientos de cigarrillos, fumados sin que nadie preguntara por lo legal de aquello que nuestras mentes recibían como una mezcla explosiva de nicotina y pecado.

Al querer deciros algo, engrasando para ello los goznes de mi boca, penetra en mí la sal mojada de petróleo, y no puedo menos que hablaros del sabor de esta materia, íntimamente ligado al sabor de los momentos por los que aquí hemos llegado. El agua envenenada de cloro de una piscina donde ahogar las decepciones, el aceite de un motor cansado, el líquido indescriptible que colmaba dos botellas que llenaban de coraje nuestras venas y después nos arrojaban al suelo entre desconsolados sollozos plagados de emociones. Tuve el gusto de conocer a qué saben las entrañas de tu lengua, de saciarme de tu aliento y de tus besos hasta perder el conocimiento en un éxtasis de exaltación acelerada. Os veo a todos ahí delante y recuento, pero nadie ha cuarteado y abrasado mis labios como tú.

Amigo, amigo del alma, no encontrarás a otro que te comprenda como yo podría...

Tú, ¿crees que con una mirada vale? Espérame, saltemos juntos. Emprendamos atados el nuevo estado que se abre ante nosotros y que estamos forzados a recorrer. Quiero ese aguamarina, ese susurro, ese perfume, el roce de tu mano, el sabor de tus entrañas una vez más... Sin embargo, te pierdes entre la espuma que lucha por arrastrar aún más atrás esta colina truncada por los siglos que la contemplan. Sabiendo que no veré nada, me doy la vuelta. Todo está en blanco. Algo me duele, y al gotear la sangre de mis labios, dejo de morderlos para escupir sobre el lienzo que he dejado sin pintar. Las motas rojas se quedan grabadas en forma de medio corazón...

Quizás mañana el sol penetre en las profundidades que navego y me revele nuevos matices en la iluminación de este monótono paisaje. Es probable que entonces encuentre también la forma de oponerme a la corriente y admirar por un instante lo revelador de las pinceladas imprecisas que mis aletas van dejando en el líquido elemento. Efectivamente, me gustaría haber esperado un poco más antes de lanzarnos.

Pablo Cruz