♥Mi hermana es rusa♥

Siempre he sido la hermana pequeña y, a pesar de mis constantes ruegos por tener un@ hemanit@, mis padres decidieron que conmigo se habían acabado los bebés en casa (que conste que yo fuí una niña “mü güena”... no como ahora!, je, je...). Sin embargo, este verano todo cambió...

Recuerdo perfectamente la primera vez que la vi, pegada a la ventanilla del autobús sonriendo tímidamente, mirándonos a todos con aquellos ojos expectantes llenos de curiosidad. La reconocí de inmediato, sabía que tenía nueve años y que sería morenita; destacaba entre todos aquellos niños, tan rubios, tan blanquitos... Ella era morena, casi parecía andaluza.

El primer día fue muy duro: era otro país, otro clima, gente extraña y, quizás lo peor, otro idioma. A pesar de mis frustrados intentos por hablar y escribir ruso (ese cirílico imposible...), nada parecía mejorar. Le ofrecíamos de todo (comida, bebida, flores, juguetes...) y ¡nada!, no conseguíamos ni una sonrisa, estaba tan triste... Estuvo un día llorando y dos callada sin decir una sola palabra, ni en español, ni en ruso; conociéndola como la conozco ahora, sé que debió ser muy difícil para ella porque no hay niña más alegre y risueña. Yo seguía intentando hablarle en ruso (en plan indio, claro, sin tiempos verbales y sin distinguir el masculino del femenino), con señas, “esparuski” y ná de ná... Nos hacíamos entender pero lo que verdaderamente hizo que conectáramos, fue un lenguaje universal: el amor. Sin duda necesitaba nuestro cariño, nuestras sonrisas, nuestros besos y abrazos. Pronto se convirtió en una más en la familia, bueno, no exactamente, se convirtió en el centro de la casa: su vida, su alegría. Y yo, por fin, tuve esa ansiada hermana pequeña...

En poco tiempo ya sabía poner la consola, el dvd, el ordenador... (cosas imprescindibles, por supuesto...). En el segundo mes ya hablaba bastante bien el español pues he de decir que al principio, no sé qué era peor, si mi ruso o su español. El último día llegó a decir que ella sólo hablaba español, no ruso, incluso con sus amigos y hermanos rusos hablaba en español (¡!).

En mi casa, todos nos pusimos las pilas... No sólo ella se tuvo que adaptar a nosotros, también nosotros nos metimos “en su mundo”. Así que ya me veis a mi, informándome sobre el pueblo ruso, sus costumbres, su clima... comprándome el dichoso “diccionario” español-ruso en el que nunca encontraba la palabra adecuada, también podría escribir una opi sobre esto: con esos “diccionarios” (en realidad son una especie de libros guía) sólo puedes comunicarte en ruso si vas al aeropuerto o al tren, si vas a un restaurante (y olvídate de pedir exquisiteces...) o al médico (reza para que no tengas nada grave o rarito...), nada de palabras bonitas como guapa o alegre (olvídate de ligar en ruso...), etc.

Los peores días siempre son el primero y el último, son días cargados de gran tristeza. Al igual que la primera vez que la vi, la última vez estaba también en el autobús, con la cabeza pegada a la ventanilla y de pie, para que la viéramos bien. Pero esta vez llevaba un kleenex apretujado en su mano y lloraba desconsoladamente; sus ojos también estaban expectantes pero no por la curiosidad sino por la tristeza y quizás la esperanza de que la cogiéramos y nos la lleváramos de aquel autobús (y creedme, deseaba con todas mis fuerzas llevármela conmigo). Al otro lado estábamos nosotros, su familia de España, luchando por no llorar, por que se llevara nuestra mejor sonrisa, por no subir a aquel autobús y llevárnosla con nosotros.

Donde quiera que estés: spakoini nochi, Pиta crasivaya. МЫ СКУЧАЕМ ПО ТЕБЕ. ОН ВОЗВРАЩАЕТСЯ СКОРО.

Muchas gracias,